ГАЛА-КОНЦЕРТ ФЕСТИВАЛЯ "ТРАССА"
28 октября в городе Кола состоится гала-концерт X Мурманского открытого регионального фестиваля поддержки и развития молодёжного творчества "ТРАССА".
Целями Фестиваля являются сохранение, приумножение и популяризация нравственных и культурных достижений молодёжи Мурманской области.
В рамках концерта состоятся выступления лауреатов фестивальных площадок 2017 года и обладателей гран-при фестиваля "ТРАССА" прошлых лет. Ведущими мероприятия выступят Александр Суняев и Егор Банишевский.
В рамках гала-концерта состоится вручение главной награды – гран-при X Мурманского открытого регионального фестиваля поддержки и развития молодёжного творчества "ТРАССА".
Место проведения: Кольский районный центр культуры, пр. Защитников Заполярья, д. 7. Начало в 16:00. Вход свободный.
Приглашаем жителей и гостей нашего региона на гала-концерт юбилейного фестиваля "ТРАССА".

О юность, как была ты коротка.
О молодость, как ты была прекрасна,
А зрелость, Боже, как ты не легка,
А старость, Боже, не была б ужасной.

За что ж, Господь, Мы начиная жить,
Лишь к зрелости, слегка открыв завесу,
Мы молим время сильно не спешить
И продали б за это душу Бесу?

Но не тогда, когда нам двадцать лет,
Где закипают страсти и волненья,
Где прём вперёд и страха вовсе нет
И, лишь одно - желанье к приключениям.

И почему ж в одно не совместить;
Лихую молодость и опытную зрелость?
Тогда мы жизнь смогли бы оценить,
Ведь знала б молодость, а старость бы умела!

© Copyright: Валерий Агаронов, 2015

Sijeunesse savait, si vieillesse pouvait.
Анри Этьен

Когда бы юности мятежной
Моей вернулась вновь пора,
Пошёл бы я дорогой прежней,
Той, что избрал себе «вчера»?

И среди множества путей,
В туманные ведущих дали,
Нашёл бы ту, одну едва-ли,
Что оказалась всех верней?

Сегодня я на склоне лет,
Свой путь земной обозревая,
Ищу в судьбе своей ответ
И грани истин постигаю.

Мне было суждено пройти
Нормальный тур совковой были.
Дешёвым пафосом пылили
Беспечной юности пути.

Зомбирован, как все, был прочно –
Костры, линейки, комсомол,
Политбесед душок порочный,
И личной точки зренья – ноль.

Плюс ко всему, проблем с анкетой,
Как ни крути, не избежать.
Да и толкового совета,
По правде, нЕоткуда ждать.

«Эх, кабы юность наша знала, -
Твердит вселенская молва, -
Как выбрать верный путь к причалу,
Не оказавшись в жерновах».

Чтоб не казниться за ошибки,
Чтоб роковой не сделать шаг,
Чтоб избегать позиций зыбких,
Чтоб знать всегда – где друг, где враг.

Откуда было мне, мальчишке,
Постичь премудрости планид?
До дыр зачитанные книжки
Информативны сотней бит.

Достойных рядом нет примеров,
В избытке лишь максимализм.
Пополнил тОлпы инженеров.
Нуждался в них социализм.

Мильоны нас ему служили,
Кто по призванью, кто зазря,
Кто напрягал мозги, кто жилы,
Но вместе шли – в ноздрю ноздря.

И я, амбиций преисполнен,
Взрывался «Эврикой!» порой.
Салют побед своих я помню.
Не знал, что это путь не мой.

Не знал, лишь чувствовал - душа
Рвалась из косных пут рутины.
Ей чужды техники стремнины,
Что лир звучание крушАт.

Мне отпустил, по счастью, Бог
Немного скромного таланта –
Собрать слова в изящный слог,
Украсив рифмой элегантной.

Мечтал, что зазвучит перо
Стиха пленительной строкою,
Что сам пойму – чего-то стОю,
Что рано ставить на «зеро».

Меня не баловала Муза,
Не диктовала рифмы мне,
Не открывала ямбов шлюзы,
Не слала образы во сне.

И лишь прогулки по Парнасу
Мне вдохновение несли.
На крыльях верного Пегаса
Я улетал за край Земли.

И в той тиши рождались строки
В переплетенье стройных рифм,
И собирал их в слог высокий
Мой шестикрылый Серафим.

Открылось мне, что вот мой путь,
Мой новый путь в шипах и розах,
Что в поздних я метаморфозах
Обрёл своей натуры суть!

Жалею нынче об одном,
Что мало времени осталось.
Замедлил такт мой метроном,
И гнёт безжалостная старость.

И Вдохновенью в мой приют
Зайти всё реже удаётся,
А Муза дразнит и смеётся,
И раны старые покоя не дают.

Но жизни так устроена стезя,
Что противостоять ей сложно,
Что в юности считалось « ещё можно»,
То в старости, увы, «уже нельзя».

А между этим «можно» и «нельзя»
Вся жизнь во всех противоречьях,
Что в юности взвалила мне на плечи
Отвагу пешки и способности ферзя.

Мне сожалеть теперь лишь остаётся
О времени, что больше не вернуть.
Иной бы я прошёл, наверно, путь.
Как говорили: «Битому неймётся».

===========================
И в памяти мысль возникала,
Подспудно, наверно, жила:
«О, если бы молодость знала!
О, если бы старость могла!»

6.11.2012

Автор не определён

  Есть у метких французов золотые слова :
"Если б молодость знала, если б старость могла".
Но бывает участок в середине пути,
Когда опыт и сила могут рядом идти.
Этот возраст счастливый сочетает в себе
Два коротеньких слова: "еще" и "уже".
Так что жить в это время и легко и приятно.
Вам еще все доступно, Вам уже все понятно.
Если жизнь Вам предложит трудных ребусов ряд,
Их решите умело - Вам уже пятьдесят!
Если юность окликнет, становясь с нею в ряд
Ваши действия смелы - Вам всего пятьдесят!

Представляете, много лет назад, в начале восьмидесятых, мне на работе дали  почитать книгу "Альтист Данилов". "Интересная?" - я наугад раскрыла книгу,

"Перед ним были сущности вещей и машин, успевших вместиться в Колодце Ожидания, в его, Данилова, пространство и время. Или, может быть, если применить выражение афинского философа, - "чтойности" этих вещей и машин. Освобожденные от своих оболочек и функций, теперь они выявляли стывшие в них порывы и страсти, в азарте наступали на что-то, агрессивные, настырные, жадные, лезли, толпились, лягали это что-то. Данилов понял: они мнут и топчут черный фартук сапожника, не убранный после ухода собаки, Данилов был уверен: не убранный случайно, по небрежности исследователей. В их жестах, прыжках и наскоках была и патетика, было и торжество, но была и мелочность.
"Гвозди они, наверное, тоже затоптали", - подумал Данилов. Но разглядеть ни гвоздей, ни фартука он сейчас не мог. Темп движений неуравновешенных танцоров все убыстрялся, их самих становилось все больше и больше, злясь, каждый или каждое из них стремились пробиться к центру толпы, словно забытый фартук был им необходим. Неожиданно над ними взвинтилось и запрыгало кольцо огненных букв: "Вяленая икра минтая, ястычковая, 1-150, 1 рубль восемьдесят копеек, Темрюкского рыбозавода". Тут словно бы лампочки стали перегорать в огненном кольце или на пульте управления случился какой дефект, некоторые буквы погасли, а потом исчезло и все кольцо. С пляшущей, подпрыгивающей толпой ничего не произошло".

Я стояла у окна в редакции, из этого окна был виден Темрюкский рыбозавод. Вот такая мистика. Эту незначительную деталь словно для меня вставили в текст.

Сколько раз я читала этот роман Владимира Орлова - не пересчитать. Всем рекомендую.